martes, 30 de diciembre de 2008

ESTA BIEN: ¡HABLEMOS DE CRISIS! (PERO EN SERIO)


Cuando el país en que vives dice que ha entrado en crisis (financiera) (por mucho que les cueste reconocerlo por medio de metáforas como desaceleración, ¿se acuerdan ustedes que antes de recesión decían desaceleración? ¿eh?), hemos de manifestar solidariamente que nosotros también. ¿No?

Nadie está en crisis (financiera) en este país excepto los que ya lo estaban y no lo sabían porque les dejaban (los bancos) pensar que no lo estaban, y los bancos.

Los engañados por los bancos; por tontos.

Y los bancos por listos.

Así es que los tontos no pueden seguir saliendo el domingo a comer.
Y a los bancos el gobierno les sigue financiando la comida del domingo.
Socializar las pérdidas y privatizar ganancias. Lo de siempre.

Hay crisis de verdad: las que han llevado a ésta.

Crisis de humanidad.
Crisis de sentido común.
Crisis de autoestima.
Crisis de criterio.
Crisis de cultura.
Crisis de memoria.

Es por ello que en este blog nunca se hablará de crisis.
Porque aquí, se que no hay.

lunes, 29 de diciembre de 2008

viernes, 26 de diciembre de 2008

LA ENERGIA NI SE CREA NI SE DESTRUYE; SE GASTA.


En fiestas navideñas a las tías nos gusta disfrazarnos más que en carnaval. No contentas con torturar con adornos tiernos retoños de abeto, solemos modificar nuestro habitual atuendo hasta convertirlo en un uniforme corporativo.

Parece como si de golpe se nos hubiera muerto alguien muy cercano; todas de luto.
Pero lo sorprendente es que parece como si se nos hubiera muerto alguien muy allegado pero en verano y fuese un luto con carácter retroactivo; todas de manga corta o tirantes.

Los tíos siempre habéis sido unos desarraigaos y lo mismo os da por poneros un jersey rojo:
-“Es que voy de Papa Noel”.
-“¿Lo dices por la barriga, Jaime José?”.

Los tíos siempre habéis sido unos insolidarios:
-“Baja la calefacción Encarna, que tengo las orejas a la brasa”.
-“Pues te quitas el jersey que yo tengo frío”.

En Navidad las tías nos sentimos contrariadas...muy contrariadas.
Por una parte somos las responsables gastronómicas del evento. Y por otra nos sentimos obligadas a que no se nos noten los lamparones de aceite y aquí es cuando el stres nos atenaza y llegan los reproches y los malos rollos:
-“Saca las copas de cava, las buenas, no las de la gasolinera. Y vigila el horno que aún me tengo que vestir y mira que hora es, que no me ayudas a nada”.
-“Pero si ya estás vestida”
-“¿No querrás que me siente a la mesa con estas pintas?”
-“Pues las pintas de todos los días”
-“¡Que es navidad!”
-“Entonces querrás decir que vas a semi-desnudarte, enlutarte, ponerte medias negras y unos zapatos de tacón que joden el parquet, ¿no?”.
-“Un día es un día”.





martes, 23 de diciembre de 2008

¡REGALEMOSNOS!


A mi ya me fastidia bastante no ser rubia natural. Y no tener diez centímetros más de estatura. Y también me tiene un poco irritada no mostrar blanca y perfectamente alineada dentadura. Y es frustrante que mis pechos no rebosen alegremente la mano que los acaricia.
Pero todo eso no es nada comparado con la decepción que siento cuando pienso que Dickens ya escribió el Cuento de Navidad hace más de cien años, dejando con un pasmo generación tras generación a todo al que intenta hacerse el chanante intentando escribir para la ocasión, algo que se le parezca un poco.

A mi Moby Dick me da lo mismo porque nunca me he propuesto escribir a cerca de cetáceos albinos, pero esto...esto es distinto, esto es una putada.

A mi no se me ocurrirá despertarme un día y decir. “Mira, voy a construir una catedral sin ninguna esquina dedicada a la Sagrada Familia”, pero no miento si digo que llevo una semana intentando meterle mano a mi cuento de navidad. Lo curioso es que todo lo que se me ocurre ya se le ocurrió antes al Dickens y claro...así no se puede.

Así es que, queridos todos, si queréis hacerme el favor y para que no se note demasiado mi falta de inspiración navideña, os invito a leer o releer (táchese lo que no proceda) el “Cuento de Navidad” de Dickens. Pensad que es ahora o nunca, que leído en agosto no es lo mismo, no cala tan hondo y fácilmente podéis pasar por inadaptados o algo peor.

Fíjate si estaré chocha que siento dentro de mi y por primera vez una especie de sensación de que amo a casi todo el mundo. Ya es mucho amar tratándose de mi. Ya es novedad. Debe ser una novedad hormonal. Puede que se lo deba a Dickens y a la magia. Puede que al fin haya aprendido a quererme.

Os deseo que dejéis de putearos tanto a vosotros mismos y empecéis a daros besitos (ya se que hay zonas inaccesibles, lo digo en sentido figurado) y así, a lo mejor, os entran ganas de leer el cuento de navidad de Dickens y empezáis a chochear como una servidora, ¡Sed solidarios, cojones que no cuesta tanto!

Feliz momento!

martes, 16 de diciembre de 2008

NOS HEMOS GANAO UNOS AZOTES!!

¿Quién es la mayoría para hacer un país a su medida? ¿Eh?
Cuando hay gente que acojona que te cagas y no saben siquiera que dan miedo ¿Eh?.

Lo que quiere la mayoría tiene que ser bueno ¿No?

Y lo que quiere la minoría tiene que ser étnico ¿No?

Pues ya me tenéis hasta los cojones. A partir de ahora seacabao.
La mayoría de las personas que tenemos opinión pensamos:

-Que el sistema educativo es una mierda. Y además una mierda inadaptada.

-Que el capitalismo es el único sistema posible para ser feliz, si bien estamos todos de acuerdo en que le hacen falta más sistemas de control que controlen a los sistemas de control y así pueda haber más gente tentada a medrar en cuatro días.

-Que el Barça será campeón este año hasta del mundial de petanca.

Bueno, esta última afirmación pertenece a la mayoría, pero a la mayoría perversa...

domingo, 14 de diciembre de 2008

LA MAYORIA DE LOS OSOS NO TIENEN MASCOTAS

Fracaso, es la fora que tienen los demás de ponernos a prueba.
Exito, es la respuesta que damos cuando despreciamos las pruebas que los demás nos ponen.
El equilibrio es complicado. Los funambulistas atormentados también existen. Y los equilibristas colgaos.
El término medio es aburrido. El péndulo acaba su divertido viaje cuando muere en el centro del recorrido.
Si hablamos de temperatura, lo ideal serían los cero grados; ni frío ni calor, aunque como siempre a pesar de ser justo no sea del gusto de la mayoría. A mi la mayoría me mosquea mucho.
La mayoría coincide en preferencias y eso que la mayoría ni se conocen, ni comparten aficiones, ni edad, ni sexo ni nada de nada. Se ponen de acuerdo sin hablar. Gran misterio. A lo mejor es que hablando es cuando la gente no se entiende...¡que cosas!.
A la mayoría le da por ver basura televisiva. Y por cenar marisco en Nochevieja.
La mayoría es insolidaria. Debería tomar conciencia de que sus actos marcan tendencias y nos influyen al resto de los mortales.
Así es que tenemos la obligación de sufrir una televisión de mierda y de pagar el marisco a precio de oro por culpa de una extraña conexión mística entre un grupo de personas que ni siquiera han comido juntas jamás.

jueves, 11 de diciembre de 2008

lunes, 8 de diciembre de 2008

¡QUE FOTO NI QUE NIÑO MUERTO!

La Inma en pleno proceso místico de fecundación por obra del Espíritu Santo

Si tengo que bajar lo de los difuntos a golpe de foto de tias buenas, lo hago y punto.

No se hable más.

domingo, 7 de diciembre de 2008

FOTOGRAFIA POST MORTEM (DAROS PRISA EN LEER QUE QUIERO QUE DESAPAREZCA CUANTO ANTES EN EL FONDO DE BLOG, DA MU MAL ROLLO, COLEGA







Para los que vivimos en el siglo XXI la imagen, la propia imagen en soporte DVD o fotográfico no tiene nada de especial.

Tenemos fotografías en el portátil, en el teléfono y hasta en la cámara de fotos.

Hace un par de siglos, cuando la fotografía se inventó, la cuestión tenía más de arte que de técnica. Solo las familias de posibles tenían acceso a semejante excentricidad. La foto de familia, era entonces un prestigio más que añadir a la lista de privilegios.

En el siglo XIX la gente tenía la mala costumbre de dejarse contaminar por infecciones y epidemias y como Fleming andaba perdiendo el tiempo haciéndose daguerrotipos en lugar de ponerse de firme a descubrir la penicilina, no es de extrañar que el fotógrafo victoriano tuviera la agenda a petar de encargos para inmortalizar difuntos.

Cuesta imaginar que por aquellos tiempos tuvieras que hincar el pico para poder dejar a tus deudos una foto de recuerdo para que nunca se olvidaran de las pintas que tenías el día de tu muerte.

Los servicios funerarios de la época si que eran servicios de verdad. Pienso en el fotógrafo profesional de la época y en toda la chanza que por parte de su familia y amigos que tuvo que soportar.

-“Sobretodo sáqueme al niño que parezca que está dormido pero no muerto, ¿me entiende usted? , es que no quiero olvidarme de su carita”
-“¿Y no podría usted abrirle los ojitos y sentármelo en una silla vestido de marinerito?, es que así, muerto como está no lo quiero recordar”
-“Señora, eso se avisa antes de que pasen 24 horas del fallecimiento, que ahora le vamos a hacer un destrozo a la criatura”.

Tener la foto de un muerto es algo que hoy en día encontramos de muy mal gusto, de un morbo enfermizo y atroz. Así son las modas. Todas las modas.
P.S. En la imagen del padre que sujeta a un niño, el muerto NO es el padre.

lunes, 1 de diciembre de 2008

QUERIDO, "DESCONOCIDO" Y DESCONCERTANTE DESCONOCIDO:


MIENTRAS LA HUMANIDAD SIEMPRE AVANZANDO
NO SEPA DÓ CAMINA
MIENTRAS HAYA UN MISTERIO PARA EL HOMBRE
¡HABRÁ POESÍA!
p.s gracias, bienvenido, ¿como estás, hermoso mío?
UN BESO COMO UNA CATEDRAL NEOCLÁSICA. (ya va siendo hora de que deje de ser besícula, ¿no? ¡fuera complejos!)

domingo, 30 de noviembre de 2008

MATIZANDO....




“Yo no ronco, es que respiro fuerte”.

A veces hay matices tan sutiles que marcan la diferencia entre un reproche y una característica de la personalidad. Así un roncador tipo oso cavernario en plena hibernación, se convierte en un señor que tiene la particularidad de inhalar el aire mientras duerme, provocando un sonido evocador que nos hace saber que el que yace a nuestro lado está dormido pero vivo, lo que en algunas circunstancias, es de agradecer sobremanera.

“Yo no hablo solo, es que pienso en voz alta”.

No entiendo porque nadie quiere reconocer que, en ocasiones expresa su dialogo interno aunque no haya nadie para escuchar sus proclamas, ni falta que le hace.
Lo de hablar cuando no hay nadie que escuche parece como si fuera cosa de locos, algo de lo que avergonzarse, una cosa para ocultar, un vicio inconfesable.
Es como si no se pudiera emitir sonido alguno cuando falta interlocutor, como si la soledad fuera una censura a la libertad de expresión, como quien sienta a la mesa a su muñeca hinchable.

Sin embargo, está socialmente admitido hablarle al perro ¿? ¿? O al canario ¿? ¿? O a la televisión ¿? ¿?

Me confieso pensadora en voz alta. No como quien admite su alcoholismo sino a mucha honra y sin tener pensado en absoluto abandonar el extravagante hábito.



viernes, 28 de noviembre de 2008

miércoles, 26 de noviembre de 2008

SIN TRUCO, ES UN PUEBLO DE AVILA, A LO QUE SE VE, MUY TRANQUILO

A los que somos un poco gamberros de nacimiento, la vida no nos trata del todo mal.

Lo que peor llevamos los desdichados irreverentes hijos de Eva, es eso de compaginar la educación con la devoción gamberril.

La condición heterodoxa es un alivio, una terapia, una gimnasia y, si me apuran, casi casi como una droga de la que resulta inútil intentar huir.

De las actividades lúdicas dedicadas al Dios Azteca de la risa; Omacahtl, la más gratificante de mis tiempos mozos, y en la que llegué a alcanzar el virtuosismo, era putear un poquito al novio.

Recuerdo que me hallaba allá por los diecisiete en relaciones semi-estables con un personaje que era más vago que la quijá de arriba. Era tan vago que madrugaba mucho para estar más tiempo sin hacer nada.
Una servidora, harta ya de tener un novio que llevara en la cartera dinero del monopoli para hacer bulto, y siendo próximas las fechas navideñas y viendo venir que por todo regalo tendría un gel de baño de Avon porque la madre del artista era distribuidora, se hizo con un chivatazo de oferta laboral a través del socorrido vecindario que consistía en disfrazarse de papa noel y vestido de esta guisa atrincherarse en un trono de la puerta de unos grandes almacenes para sentarse niños petardos en las rodillas y soportar madres y abuelas enaltecidas por el evento.

-“Hombre Anabel, no es que no quiera trabajar, pero esto.....”
-“Ni hombre ni nada, un trabajo es un trabajo, tu lo que eres es un vago”.

Recuerdo con lágrimas en los ojos a ese personaje barrigón y afable vestido de rojo, con el rostro cubierto por una barba blanca que apenas le tapaba el bigote propio y rascándose profusamente porque el pegamento le daba alergia, asomando sus ojitos por encima del falso pelo facial por toda muestra de expresión, ahh...ahh...

Recuerdo haberme sentado en sus rodillas en un descanso del “rodaje”, y recuerdo que nos hicieron la foto, y recuerdo haber aprovechao para decirle al oido: “me voy, que he quedao con mis amigas”, ahh...ahh...

Quisiera inaugurar con esta, un concurso de putadas a novios-as.
Anímense...

martes, 18 de noviembre de 2008

DE CUANDO NOS HALLÁBAMOS EN POSESION DE CARNES PRIETAS


DE CUANDO NOS HALLÁBAMOS EN POSESION DE PRIETAS CARNES

De aquellos años, vienen a mi memoria los primeros días luminosos de la primavera, cuando nos entraba el síndrome del guiri playero y, hiciera o no la temperatura ideal para ponernos de manga y pantalón cortos y despreciando por irrelevante que el termómetro marcara quince grados, el sol se hallara dormido entre nubes y soplara un viento desapacible, salíamos a la calle a lucirnos y de paso a jodernos de frío con mas chulería que dignidad. ¡Que tiempos aquellos!.

Todavía se me eriza el vello de la nuca cuando recuerdo eventos relacionados con la época, con todas las funciones corporales sincronizadas como un reloj suizo de los caros, los caballos del motor todos jóvenes y relinchando con las crines al viento, la sangre entrando y saliendo de la válvula mitral como si llevara toda la vida haciéndolo, con las hormonas llenando de carne y pelos zonas del cuerpo que antes eran inexistentes y lampiñas por ese orden, descubriendo olores nuevos y todos extasiantes y sin consumir estupefaciente alguno. ¡Que cosas, oiga!.

Por fortuna no se envejece de un día para el otro. Es gradual para que vayamos haciéndonos a la idea. La naturaleza es compasiva y con los años nos empeora la visión cercana para que no nos veamos las arrugas, como un fotoshop piadoso. Después nos roba los recuerdos y mas tarde vienen los de la funeraria a llenarnos de algodón los orificios corporales, para que ningún olor nuevo y extasiante venga a llenarnos de nuevo la ilusión pelleja.
¡Que oficios!, ¿verdad usted?.


lunes, 17 de noviembre de 2008

COMO DIOS

Para esto del Obama ya nos viene Hollywood preparando desde hace tiempo de manera subliminal. No es la primera vez que le dan el papel de los papeles a un negro. Baste recordar a Morgan Freman haciendo de Dios en esa peli de Jim Carrey. A servidora desde entonces le encanta pedirle al Freeman el perdón de mis pecados. Lo veo como más cercano y dado al encuentro furtivo en cualquier parte.

Lo que me extraña es que no hayan elegido presidente al mismísimo Freeman. Ya hubo un actor en la casa blanca y otro es el gobernador de California.

Los argentinos son más proclives a las deidades vivas farloperas de discurso ininteligible y atropellado, claro; como la mayoría son psicólogos o dentistas lo tienen más fácil.

A los españoles no nos gusta poner a comicuchos en las altas esferas. De ser así Chiquito de la Calzada sería un excelente ministro de economía: “la cosa está muy malita”.

Una servidora, de tener que elegir a un Dios vivo, se queda con Pau Gasol, que juega como tal se codea con negros y además es “el altísimo”.

Esto del perdón de los pecados es un agobio. Nunca sabes por donde empezar. Suerte que hay una lista de siete y un asesinato violento para recordar cada uno y de paso pensar en Brad Pitt. Al Pitt le gustan las cosas de siete en siete aunque sean años en el Tibet. Me sorprende que el Freeman no diera antes con el asunto, al menos antes del paquetito final:

-“Es que Kevin Spacey es muy bueno”.
-“¿Mas que Dios?”.

De los pecados que se cometen en Madrid, a servidora la tienen pillada solo tres: pereza, ira, y lujuria pero solo de pensamiento, que es lo peor.

La pereza es el placer de los placeres, el “dolce far niente”, el halago de los sentidos. Domésticamente hablando es incómodo porque a todos nos gusta acostarnos en una cama con las sábanas bien estiradas y comer en platos limpios.

Alguien a quien adoro con toda mi alma me dijo un día que no hay nadie que sea un guarro, excepto los que tienen el síndrome de Diógenes y esos ya no son sucios, sino enfermos. La teoría esgrimida por semejante personaje no tiene desperdicio y nunca mejor dicho:

-“Yo no soy dejada, lo que pasa es que a mi me gusta limpiar cuando esta sucio, que así disfruto más, me siento satisfecha y además se nota”.
-“Si señor, con un par”.

Lo de la ira lo llevo francamente mal. Soy iracunda. Una servidora y España somos así. Cabreaos íntimamente y por sistema. Contra esto es inútil luchar. Es endémico.

La lúdica lujuria ya es otra cuestión. Nos mantiene el circuito activo, la ilusión alerta. Después llega la pereza y “que inventen otros, mañana será otro día, quita, quita”. Y vuelta la ira al trigo.

Es el circulo vicioso menos vicioso que conozco.



lunes, 10 de noviembre de 2008

LAS ÑAPAS SON LO QUE TIENEN


Mira que vivir toda la vida con un desconocido...¡Sin ser familia ni ná!, ¡Sin tener la misma sangre!.

De los piropos mejores que me han dicho recientemente destaco con la laureada de San Fernando a semejante belleza expresiva:

-“¿Esta?, ¡Esta es mujer pa un pobre!”

Saber lo que va a pasar está bien, pero solo a corto plazo, a largo aburre y pierde competitividad. Por eso la eterna huída de Egipto en busca de tierras prometidas, que no ciertas, ignorando el número de huidas que tendremos fuerza de empezar.

Es fácil triunfar cuando no te viene de un metro, pero cuando la cosa viene de cincuenta centímetros ya empieza a ser complicado el éxito

Será incoherente mi proclama, pero como siempre, lo será para según quien,

domingo, 9 de noviembre de 2008

LA HUMANIDAD Y SUS PATRIMONIOS


El silbo gomero opta a ser considerado como “obra maestra del patrimonio oral e inmaterial de la humanidad”.

A mi no me parece ni bien ni mal. A mi sinceramente no me parece.

A lo mejor es que no entiendo bien en que consiste semejante distinción de ser patrimonio de la humanidad.

La gente capaz de caminar sobre la superficie lunar lo tiene más claro que quienes no hemos salido del planeta. Yo grandes pasos para la humanidad no he dado nunca, al menos que alcance a recordar.

De entre los argumentos que avalan semejante proclama cabe destacar la siguiente perla: “Al tratarse de un lenguaje que reproduce otra lengua, ha convivido con el castellano de forma no excluyente ni competitiva”.
A lo que añadiría: “Si, eso, y que se trata de silbidos, mayormente”.

Si de silbar se trata, una servidora prefiere a su padre silbando “Siboney”, que en mi lenguaje infantil , sin palabras y conviviendo con el castellano de forma no excluyente, significaba que D. Fausto estaba de excelente humor.

Normalmente los lenguajes que reproducen otra lengua no se silban. En esto si que es excepcional el silbo gomero, porque mi padre cuando silba “Cu-cu-rru-cu-cu Paloma”, lo silba en castellano y no en ningún otro idioma.

Y llegados a este punto, a mi se me ocurre preguntar: ¿Qué es un lenguaje que reproduce otra lengua? ¿podría ser el idioma SMS un sistema de comunicación que reproduce otra lengua?, y si reproduce otra lengua que no es el castellano ¿cómo se llama?, ¿verán nuestros ojos dentro de 20 años la solicitud de patrimonio de la humanidad para semejante código aleatorio?

Una servidora reconoce la complejidad del silbo gomero por tratarse de un sistema de comunicación ágrafo, no vayan a creer que todo lo mío es mofa, que no soy tan majadera, pero lo que me parece prostático (esto es: de mear y no echar gota), son estas fantochadas patrañeras de la UNESCO. Se me disculpe la vehemencia que una cuando se pone, se pone y no se pone por ponerse y además cuando se pone no hace prisioneros.








domingo, 2 de noviembre de 2008

GIRONAA!! GIROOONA!!



Estas no serán las fotos del partido, pero....mi movil hace fotos mu chungas, siento la calidad de la imagen.
Agradezco al patrociador-mecenas-amigo la tarde de ayer....
Lo siento por el Real Zaragoza, que vinieron vestidos de negro y así les fue...

jueves, 30 de octubre de 2008

MI NOMBRE ES BEL, ANA BEL.


La madre de mi abuela se llamaba Inocencia. A lo que se ve este tipo de nombres-putada se llevaban mucho por aquellos años. Imagino que durante la niñez de la susodicha el nombre le caía como Dios, pero no es difícil imaginar que, pasada la edad de la inocencia, lo de mi bisabuela tuvo que ser un cachondeo.
Esa mujer obligada de por vida a ser una mal pensada de alivio para no tener que escucharse eso de: “Ay, Inocencia que bien te cae el nombre, hija”.
Esa mujer con una mala leche endémica y siempre con una mirada de sospecha como los chinos, para evitar ser timada como tales.

El padre de mi abuelo se llamaba Celedonio. Estos nombres ya no se ponen. Está tan en desuso que el world me lo subraya en rojo.

Si yo fuera un niño me hubiera llamado Fausto Manuel, pero ese privilegio lo luce mi hermano y no le va mal del todo cumpliendo con su tarea de llevar por tercera generación semejante prestigión.

Yo no entiendo como pude librarme de llamarme Carmen, seguramente porque se cansaron en mi casa del arraigo y del rancio abolengo. Otra cosa no se explica.

Me cuentan, o también me lo puedo inventar pero me parece que no, que es por una peli lo de Ana. Concretamente “Ana y el rey de Siam”. Es una noñería pero a mi me gusta. Desde luego si pensaron mis padres trasladarme las virtudes de la tal Ana, lo han clavao.

Lo de Isabel es por mi madrina que no se llamaba Inocencia, afortunadamente.

Una servidora, visiblemente humillada por no verse elegida para la continuación de la tercera generación de Carmenes, ha decidido empezar la suya propia. De momento levo dos. Que se fastidien.

domingo, 26 de octubre de 2008

EL OTRO TORO SENTADO


ME HA HECHO GRACIA, MIRA.....

CRONICA TONTA


-Africano, para mi que ha venido de África directo semejante calor.

-¿De África dice usted?, y eso...¿Puede ser?.

-Se lo digo yo que conozco los calores como la palma de mi mano.

-¿De tan lejos? ¿Y no se enfría por el camino?

-No señor, los calores africanos son muy suyos y van haciendo vía sin prestar atención de nada ni dejarse mezclar con los calores de aquí. Igual que llegan pateras, vienen calores africanos, que Africa parece que está lejos, pero, le digo yo a usted que cada vez la traen mas cerca las mismas mareas y la propia idiosincrasia del eje magnético terrestre.

-¡Pues lo mismo van a ser ilegales estos calores!, que irrumpen en el clima propio de un país desplazando a la climatología autóctona hasta sabe dios donde.

-No sería de extrañar, querido amigo, que a estas alturas, nuestros calores estuvieran en las galias sembrando de desánimo a los vaqueros de la propia Normandía y dejando a las vacas sin una mala gota de leche, que esto de las cuñas anticiclónicas y los vientos hacen estragos entre la pobre gente de bien.

-Así se calientan los polos, por culpa de los calores africanos que lo empujan todo hacia arriba....Óigame, ¿Y los negros ahora tendrán un frío que pela?, a ver si será por eso lo de la inmigración...

-A mi eso no me lo pregunte, que solo conozco las calores, los fríos se le dan bien a mi señora, que siempre tiene el culo helao y los pies con sabañones.

-Oiga, pues a mi santa, que la tierra le sea leve, también le pasaba lo mismo en las posaderas, a lo mejor es que a las señoras la sangre no les circula bien por los glúteos...¿Y los pies fríos?, ¿No tiene su señora de usted los pies fríos?.

-Sí, pero eso lo hace a propósito para joderme los riñones con la excusa de que se los caliente.

-¿Y el culo?, ¿No le acerca a usted el trasero con la misma intención?

-¡Y a usted que le importa, caballero! Eso ya son cosas conyugales que hacen de mal decir y menos a usted, que es un viudo rijoso de alivio.

-No se ofenda ni me ofenda, por Dios, que no era mi motivo importunarle ni violentarle con mis cuestiones, que solo era un hablar por no hablar del tiempo, por cierto; ¡Qué calor, verdad usted!

-Africano, directamente del África, ¡si conoceré yo estos calores!

martes, 21 de octubre de 2008

CON PERMISO DE D. ACISCLO....


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Los pelos. Me refiero a las cabelleras. Las de las mujeres. Los de la cabeza. Todas tienen un melenón de la hostia que brilla más que la calva de Jose Mª Iñigo, Alfonso Arús o ese que siempre sale en la tele contando cosas del asturiano cabezón que está casado con una cantante.
Si brilla mucho es que es liso. Si tiene un brillo moderado y ostenta ondulación parcial con aspecto de haber sido conseguida de forma casual, es que es rizado.
Los pelos de los tíos, por lo que se ve, a los tíos se lo traen al pairo.
Literalmente pasan. Prefieren ver tías con melenones

Y las tías, como lo sabemos (nos bombardean con ello constantemente) andamos desesperadas por conseguir un pelo pantene, un brillo de espejo, un tacto cachemir y una angustia vital que nos deje literalmente calvas de los mismos nervios. Así no vale. No juego. Esto no es ni juego pero si limpio, muy suave, una experiencia sensorial, etc.

Resumiré arengando a la muchedumbre femenina susceptible, que no os rindáis a la manipulación de los trucos de iluminación de la tele. Posiblemente si vuestras maltrechas melenas pasaran por “esas manos expertas” verías realizado vuestro sueño inalcanzable.

Pero no entristezcáis, pensad que ellos sueñan con alcanzar una zanahoria que los mismos colgaron demasiado lejos delante de sus narices, mientras que nosotras, que nos sabemos engañadas y sabemos que nunca tendremos la melena de nuestros sueños, conocemos su manera de dirigir sus debilidades, para responder con la indiferencia. No nos importa que tengáis pelo mientras tengáis cerebro. Las mujeres nos ponemos la zanahoria bastante cerca de las narices. Y parece ser que os sigue gustando.



A los tíos les preocupa el pelo de las tías
A las tías les preocupa el pelo de las tías
A las tías también, además, nos preocupa el pelo de los tíos.
(Que conste)

lunes, 20 de octubre de 2008

D. ACISCLO AZPILICUETA BARRANTES


Encargado de la comisión para la difusión de la normativa en vigor a cerca de cualquier tipo de coleccionismo o afición, y resolución de dudas morales y éticas de etiología diversa, estará encantado de intentar resolver todas sus cuestiones, amén de otros menesteres.

sábado, 18 de octubre de 2008

VILLAFRANCA DEL CAMPO, HARTA DE QUE LA NINGUNEEN, SE CONVIERTE EN ISLOTE Y EMIGRA A PORTUGAL


A día de hoy se ignora si los gorrinos aceptan el cambio de clima o por el contario han decidido morirse como las vacas.

TERUEL NO EXISTE (SON LOS PADRES)



Es curioso la cantidad de ciudades fantasma que tenemos en España.
A parte de la revindicada Teruel, hay otras que por no molestar con sus cosas, ni siquiera nos recuerdan su existencia con eslogans impactantes.
Elche es un lugar lleno de palmeras que no se porque nadie elige para ir de vacaciones, prefieren Ilinois, son gustos mira.
Cartagena tiene una morena mas famosa que la de Julio Romero de Torres y poca cosa mas que se sepa.

Las Islas Canarias son la Disneylandia del turismo. Canarias no es España ni tiene nada que ver. Canarias es un sitio odioso. Ni siquiera entiendo como le puede gustar a alguien un lugar así. Si hasta tienen una hora menos porque se les hace insoportable la existencia.

Los canarios son gente que habla mal. No saben pronunciar. Una isla entera llena de Rajois. Como andaluces pero sin gracia ninguna. Si hasta le han puesto nombre a un pájaro amarillo. Todo el santo día sin poder hablar del tiempo. Siempre sol. A todas horas sol. Para no aburrirse se han inventao un microclima. Canarias tampoco existe por mucho que la gente se empeñe en ir a pesar de que no tienen amantes, ni jamón, ni mudejar, ni David Civera ni torico.

martes, 14 de octubre de 2008

"COLECCIOMISMO" (mejorando el término)



No se cual es el procedimiento habitual para inventar una palabra que no recoge el diccionario y que resulta necesaria.

En el coleccionismo y en las aficiones (no diré hobbys ) hay mucho vacío verbal cuando no, simple y llanamente agravio comparativo.

Parece como si el filatélico, el numismático y el cinéfilo, fueran ciudadanos de primera división comparados con el que colecciona chapas de cava (¿chapero?), el apasionado de los video-juegos (¿desempleado?), el que tiene 2.500 sobres de azúcar (¿goloso?).Con una sola excepción concedida a aquel que cuenta en su parque móvil con mas de 50 vehículos (su majestad el rey), que a este se le llama “el numero uno de los españoles” y cosas peores.

Para encontrar la palabra que defina una afición hay que estrujarse mucho la sesera. En eso soy muy exigente. A mi no me vale cualquiera. No permitiría por nada del mundo que alguien me llamara colombofílica por mucho que tuviera un palomar de 200 metros cuadraos. No señor, por ahí no paso, que parece una enfermedad de la sangre.

¡El sector del coleccionismo necesita una legislación ya!.


DECÁLOGO DEL COLECCIONISTA

Artículo 1.

Toda colección o afición se sabe cuando empieza pero nunca como termina. Lo que se ignora todo el tiempo es el por qué.

Artículo 2

El espacio de la vivienda determina el tipo y tamaño de la colección, tanto en la cuantía como en las dimensiones del objeto coleccionado. Resulta relativamente fácil por ejemplo, coleccionar figurillas de elefantes de trompa rampante hasta que se llega a las 2.716, pero es del todo imposible hacerse con una colección similar si el elefante está vivo.

Artículo 3

El coleccionismo no entiende de razas ni de sexo ni de religión ni de clases sociales. Nos ampara a todos en la misma estupidez, distinguiéndonos solo en función del artículo coleccionado y en la manera de desarrollar la citada actividad. No es la mismo, por ejemplo, coleccionar figuritas de cristal de bohemia adquiridas en viajes por los cinco continentes o billetes de 500 euros, que muñecas de porcelana de Planeta de Agostini compradas en el quiosco o monedas de cinco céntimos porque no podemos cerrar el monedero.

Artículo 4

Atendiendo al tipo de especie coleccionada, cabe destacar dos categorías principales e infinidad de subgéneros imposibles de cuantificar.
Empezaremos distinguiendo en función de la utilidad:
Colecciones útiles: papel del water, mecheros, billetes de 500, sobres de azúcar, amantes, zapatos, libros, películas, ceniceros, vino, etc.
Colecciones inútiles, consideradas de alto riesgo y, además, muy estresantes: teteras de porcelana en miniatura, mandos a distancia (¿quién no tiene una colección de estas?), pilas gastadas, chapas de cava que no te has bebido, figurillas en todas sus categorías (búhos, patos, elefantes, jirafas).

Artículo 5

Fijándonos en la tradición, separaremos el coleccionismo en otras dos categorías más
Coleccionismo de trueque: sellos, monedas, chapas, cromos, etc.
Coleccionismo de exhibición: soldaditos de plomo, billetes de 500, casas, etc.

Artículo 6

La cantidad de objetos que componen una colección eleva al coleccionista a distintas categorías:
-“Tengo un coche”: mileurista
-“Tengo mas de 50 coches”: estafador caradura.
-“Tengo 12 campanillas, una de ellas de cristal de bohemia”: una servidora.
-“A menudo olvido que colecciono campanas”: otra vez una servidora.
-“Me di cuenta de que me gustaban las campanillas cuando mi hija me trajo una de L’estartit”: la misma servidora.
-“Le vi posibilidades a la colección cuando me compré una en Toledo”:todo el mundo sabe de quien estamos hablando.
-“Mis horizontes musicales se ampliaron cuando comprobé que ninguna emite el mismo sonido”: dato autobiográfico.
-“Experimenté una profunda emoción al descubrir variaciones en mi estado de ánimo tipo Zen tras convencer a 12 voluntarios de que las hiciéramos sonar al unísono a ver que pasaba”: hubo gran regocijo.

Artículo 6

Coleccionar recuerdos, sensaciones o emociones no se considera colección. Afortunadamente.

Artículo 7

Coleccionar errores, frustraciones, o desengaños tampoco. Afortunadamente

Artículo 8

Absolutamente cualquier cosa puede ser susceptible de coleccionarse. Allá cada cual con su particularidad.

Artículo 9

Coleccionar días tiene su fin. Es la única colección que, si bien cumple con su objetivo de no saber cuando acabará, se sabe que acabará, y acabará de paso con cualquier otra colección paralela que hayamos iniciado.

Artículo 10 (como es sabido el último de un decálogo)

Colecciones imposibles (al menos a día de hoy)
-Pompas de jabón.
-Besos.
-Hambre.
-Rayos de sol.
-Sueños.


sábado, 11 de octubre de 2008

NO SE LLEVEN A ENGAÑOS, SIGUE SIENDO STUMPY RECIEN SALIDO DEL ARMARIO


LA MARAVILLA DE LA INMEDIATEZ EFÍMERA

Muchas veces me pregunto, si alguna vez fuera puesta en trance de morir irremediablemente en accidente aéreo, que tipo de documental ambientado en mi vida pasaría por delante de mis ojos.

Decidir sobre la estructura que habría de tener el guión de tu vida pasada es tanto o más complicado que intentar anticipar el argumento básico que debería tener la vida que aún queda por escribir.

Debe ser por esto que nuestra voluntad no influye en la secuencia de imágenes de nuestra historia personal que dicen que se proyecta en el cerebro humano cuando se es consciente de que el telón va a caer.

Llegados a esta macabra situación, bien podría ser que contempláramos por primera vez, hechos de nuestra existencia que en su día nos pasaran completamente desapercibidos.

-“Pero....¿esa soy yo?...no puede ser”.
-“Yo de este tio no me acuerdo”.
-“Mira.....¡los tejanos con bordados de flores en el bajo!.
-“Pues tenía razón....si, si que lo dije”.
-“Ahí, ahí justamente fue cuando empezaron a irme mal las cosas”.
-“¿Pero esto me ha pasao de verdad?..Ah, no, que es una toma falsa”

Se me ocurre pensar que, si después de la proyección se consigue salvar el pellejo, el futuro debe a la fuerza parecer un tiempo inútil. vacío, sin historia y sin personalidad.

Dicen que pasamos la tercera parte de la vida durmiendo. Si restamos todo ese tiempo a nuestra película, se comprende que basten solo unos segundos para conseguir la síntesis. Es como quitar la publicidad a las superproducciones, que se quedan en nada.

De poder elegir, una servidora preferiría echarle un vistazo al futuro que esa peli no la he visto. Al menos que me pongan un trailer por si me salvo de cantar como los cisnes.

De todas formas, pasar los últimos segundos en este valle de lágrimas contemplando una película que ya has visto, me parece una crueldad de intensidad similar a morir viendo Verano Azul.




viernes, 10 de octubre de 2008

STUMPY, EL PATO DE CUATRO PATAS, ENCUENTRA EL AMOR


Alice se llama la afortunada. A eso le llamo yo meter la pata. Interesante el tal Stumpy

PERMITAME QUE LE MOLESTE (ESPASMO CINICO




A una servidora, lo que mejor se le da es meter la pata. La meto hasta queriendo, que no se yo si meter la pata queriendo es meter la pata o solo fastidiar.

Suelo amparar mis remordimientos en la tan socorrida libertad de expresión, que es lo único que nos queda a las que perdimos hace ya tiempo la virginidad democrática y hasta la inocencia parlamentaria.

Democracia en este país no tenemos, pero para compensar gozamos de una libertad de expresión a prueba de bomba (mala metáfora, lo se, ¿les he dicho ya que suelo meter la pata?).

Desde hace un tiempo, vengo notando un cierto arraigo en mis salidas de contexto, hasta el punto en que estoy pensando hacer de ello una profesión remunerada. Cierto es que la idea de innovadora tiene bien poco, pero tampoco es mentira que entre los deberes del buen cristiano se cuenta, amén de vestir al desnudo ¿?, alimentar al hambriento ¿? y darle de beber a quien tenga sed ¿?; enseñar al que no sabe.
Las mas de las veces me resulta imposible distinguir si ese que va en bañador quiere que lo vista o que lo desvista. Conozco quien tiene una sed perpetua y algún que otro muerto de hambre, y lo cierto es que nada me resulta tan gratificante como enseñar a quien no sabe. Tengo un sexto sentido para decirle al ignorante justamente eso que no quiere oír y en el momento en que no quiere escucharlo.

Me pregunto si pueden excomulgarme por dar fuego a quien lleva un cigarrillo apagado en la boca o por informar a cerca de la hora a quien la desconoce.
Confieso que mi vida está llena de días de titánico esfuerzo de contención, que espero me sea recompensado en algún momento de mi existencia y, a ser posible, con el cerebro aún vigente.

Enseñar a meter la pata queriendo es tarea de buena cristiana. Lo se porque he alcanzado el virtuosismo en tales menesteres hasta el punto que, muchas veces, cuando meto la pata queriendo lo hago con la sutileza propia del que tiene que avisar de la cagada para que se den cuenta.

-“¿Y a usted le preocupa el medio ambiente?”
_”No señor. A mi me preocupa el ambiente entero. Yo lo que quiero es un ambientazo”.

-“No me prestas la más mínima atención, tu ya no me quieres”
-“Cariño, no digas esas cosas, tu sabes que eres el numero uno de mis prioridades”.
-“Si, pero solo cuando te salgo por la derecha”.

domingo, 5 de octubre de 2008

CRUCE DE CAMINOS (QUE BONITO TITULO!!)



Este pobre mamífero femenino hace saber a su sobrina , que ignoraba por completo que el comentario de la baturra correspondiera a tu teclado, pensaba que detrás andaba el mamífero de tu padre. y como es costumbre le di su "medisina".


No obstante sigue en pie la oferta del posado, aunque en tu caso nos ahorraremos el innecesario photoshop.



P.S. La foto de messi la pongo porque se lo merece y porque no me da la gana de seguir las recomendaciones mamíferas de colgar fotos de tias enseñanado las tetas.
Besos pa allí.

lunes, 29 de septiembre de 2008

TU SABES QUE VA POR TI, SERGIO


La televisión empezó siendo asunto de ciudadanos de posibles: a ser posible de derechas.

La televisión en España empezó cuando tocaba y porque tocaba. Y tocó a quien tocara que le tocase.

Como “Santo Grial” de la época, fue meta de muchos futuros.

Pero como futuro alcanzado estaba abonado a ser motivo de frustración.

Los futuros solo son “Santo Grial” cuando son presente contínuo.

La televisión empezó siendo un receptor:
-(Fausto Rodrigo) “En casa de mi tío tienen televisión”.

Y acabo siendo un IBEX 35 :
-(Almudenita Polanco) “En mi casa tenemos televisión”.

Y es por esta “pequeña apreciación” que la televisión como receptor, sigue siendo asunto de pobres; a los ricos no les importa que les defraude un “Santo Grial” meta de otros futuros.

Los pobres a base de querer alcanzar objetivos tienen un receptor de televisión para pobres en cada habitación. Con contenidos por y para pobres. Desde el programa matinal, pasando por el noticiero, llegando a los contenidos de la tarde y acabando en la programación nocturna. Sea en la cadena que sea. Las estatales lo suelen acompañar de lavado de cerebro subliminal para pobres; desde la publicidad a los “guiños ácidos de los megaestrellas de turno”.

Los ricos tienen solo un receptor de televisión, eso si; muy grande y acompañado de sofases blancos de piel de culo de mono albino. A veces pienso que para impresionar a algún pobre que se cuele en su casa, por ejemplo, para hacer una cosa tan cutre, como instalarle una antena de televisión.




viernes, 26 de septiembre de 2008

BAÑOS DE BARRO POCO RECOMENDABLES (DE ESOS QUE NO SALEN DOS RUBIAS EN BIQUINI)


Las casas de la gente de buena familia nunca se inundan. Si la naturaleza siempre caprichosa se propone obsequiarles con algún hecho extraordinario, tiende a decantarse más por el fuego que por el agua.

La especulación inmobiliaria en este país está más aliada con el cambio climático que las mismísimas emisiones de co2.

Hay urbanizaciones que tienen la riada garantizada y hasta figura en el dossier de memoria de calidades:

“Urbanización Vaguada Beach”
-Casas adosadas de 120 m. construidos, que constan de dos plantas y bodega inundable.
-Todas las habitaciones son exteriores con vistas a la crecida de la riera.
¡Decídase a renunciar a la calidad de vida y experimente la emoción del combate con la naturaleza desatada!
*Promoción sujeta a existencias o pertinaz sequía.

Lo venían avisando. Lo del cambio de la climatología.
-“¿Y lo de la burbuja inmobiliaria también?”
- “Si, eso también”.
Las lluvias de 90 l/m2 no existen. Es un dato inventado que nadie se encarga de comprobar.
-“Pues en el salón de casa, el agua me llegaba por la cintura y tiene 25 m2.”
-“Porque su casa es de cuando la burbuja, ¿se da usted cuenta?”
-“Pues no le quito la razón”
Dentro de las casas no suele llover. O no debería.
-“Si lleno la bañera y me estiro dentro el agua, me llega por el cuello sin que ello sea a consecuencia de lluvias torrenciales”
-“No es lo mismo, que usted es promotor”.
En tiempos de los romanos las ardillas podían viajar desde los Pirineos hasta Gibraltar yendo de árbol en árbol. Está claro que se dedicaban al contrabando.
No nos dejemos engatusar; las aduanas y no la desertización han cambiado los hábitos de las ardillas.
La ardilla ibérica sigue atravesando la península sin tocar el suelo, pero viaja en el AVE. Las ardillas, como es sabido, son muy listas amén de viajeras empedernidas.

lunes, 22 de septiembre de 2008

"MIRA QUE ES GRANDE EL MAR....." "MIRA QUE HABEMOS PERSONAS EN EL MUNDO...."

-“El vestuario es una piña, no hay filtraciones”

Es de agradecer la ausencia de goteras dentro del fruto del pino. Por lo que se ve en las catástrofes aéreas no ocurre lo mismo, el entorno va por libre y actúa de oficio.
Se filtran imágenes, conversaciones, opiniones desafortunadas, etc.

El reportero García, sin ser fontanero, podría decirse que vive de las filtraciones.
Desde luego Hugo Chavez no le da de comer. Al presidente de la República Boliviarana no le gusta entrar en el juego de las confidencias exclusivas, lo suyo es la megafonía.

-“García, a ver cuando te filtras algo”

García antes pensaba que los filtros servían para dejar pasar la esencia y retener los desechos. Al menos así pasa con el café. Descubrió que las filtraciones informativas son justo lo contrario; permiten el paso de los desechos para retener la esencia el tiempo necesario que se tarda en convertir la porquería en material reciclado a fuerza de coloquios, debates, editoriales, artículos de opinión y demás perdidas de tiempo.
Sentido ecológico del verbo. La palabra verde.

Los periodistas no son felices comiendo perdices, les gusta mas marearlas hasta el punto el vómito. Son gustos.

A García le parece que, chantajear, filtrar, traficar, publicar, opinar, manipular, medrar, triunfar; son infinitivos en progresión lógica.

García es un especulador, un “suposicionista”. Se niega a ocultar la verdad a la opinión pública. Se cree con derecho a sacudir las conciencias; predica, siembra y recoge.

García no fuma emboquillado, odia la tela asfáltica y el teflón. No le gustan las piñas ni las perdices. Se alimenta de verdad. Come gracias a enseñar el culo al respetable. Son gustos.

A García, sin embargo, su señora le pone filtros, le oculta información, le enfatiza lo esencial, pero no le miente. Comparten ideología básica pero usan distintos procedimientos. A lo mejor es que ella busca hacerle feliz, evitarle preocupaciones estériles.
La verdad desnuda, a veces gana más con poca luz. Satisfacer la imaginación excita los sentidos.
La magia consiste en el truco. Pero el truco no es la magia, que la magia es ignorarlo.

-“¿Hoy en día se filtra todo?”.






miércoles, 17 de septiembre de 2008

ODA AL CHUPACABRAS

Lecheras, ya tengo pocas
pues tuve que matar nueve
por lo de las vacas locas.

Sin decir una palabra,
se fueron al crematorio
tres corderos y una cabra,
pues era premonitorio,
que con mi suerte macabra
tendrían la fiebre aftosa
pa complicar mas la cosa

Y que más quisiera yo
que mis mermas de ganado
fueran por un bicho alado
que amparándose en la noche
y llevado por el hambre
les chupara toa la sangre
sin mirar ni el R.H.

Se podían confitar
las ayudas oficiales
pues con lo que iba a sacar
del programa de la Campos
y de alguno similar
tenía ya pa empezar
mi granja de caracoles.

¿Y por qué se ha mostrar
agravio comparativo
entre un equino divino
y un bicho crepuscular
que ataca a la yugular?.

¿Qué acaso no tiene alas?
¿Qué no vuela con soltura?
¿No es igual de peligroso
si en pleno vuelo te suelta
el fruto de su pastura
y te arrea en toa la testa
planeando a media altura?.

Mira que casi prefiero
un nocturno chupetón
a un caballo en avión
que le coja el apretón
y me suelte el cagallón

Que me cago yo en sus muelas
y el mismo caso le hago
si tie nombre de camión
o es el blanco de Santiago

martes, 2 de septiembre de 2008

VUELTA AL COLE

La mamá de Mª del Mar se siente cada día que amanece como si eso de despertarse no fuera con ella. La mamá de Mª del Mar, maestra con casi veinte años de experiencia a sus espaldas, está de baja por depresión.. A ratos se culpa de las cosas que no hizo, y otras, de las que si hizo. Cuando le da a su cabeza por pensar en lo que hizo, siempre se arrepiente de lo que hizo mal, mientras que cuando le da por pensar en lo que no hizo, continuamente se culpa por lo que pudo haber hecho, como tiene que ser, y, claro; así no hay quien viva y menos aún quien intente ser educadora de nadie.

La mamá de Mª del Mar fue maestra porque sus padres quisieron que tuviera todo lo que a ellos les faltó. Pero resulta que a lo mejor no hacía falta. La mamá de Mª del Mar, por el contrario, solo quiere para su hija todo lo que ella quiera o desee de forma honesta. A lo mejor tampoco hace falta. Si no hubiera sido por aquella mañana en la que Puig, Jordi le dijo gritando que se fuera a su casa a fregar los platos, tal vez ella ahora no estaría replanteándose su vida, con todo ese tiempo sin gastar que ofrece una baja laboral.

La mamá de Mª del Mar recuerda su gesto heroico, cuando le dijo a la comadrona que a su niña nadie le agujereaba la orejas, que no era ninguna res, que la dejaría elegir cuando pudiera hacerlo sobre la conveniencia o no de semejante práctica. Hoy, Mª del Mar ya no sabe donde perforar su cuerpo para poner otro adorno. Curiosamente no lleva pendientes en las orejas, solo en el ombligo, en las cejas, en la nariz, en el labio y en la lengua, bueno, a decir verdad, las orejas también las tiene profanadas, pero en la parte superior, para variar.
La mamá de Mª del Mar no puede decir que su hija no le haya salido estudiosa y aplicada. Lleva estudiando toda la vida, y ha comenzado todos los bachilleratos que se pueden empezar. Con letras falló el Latín que se le atascaba y no lo veía “práctico”. Con el tecnológico fallaron las matemáticas, a las que no les veía una aplicación en la vida. Ahora, con veintiún años, acaba de embarcarse en el bachillerato artístico, que parece que es su meta y su máxima aspiración. La mamá de Mª de Mar tiembla pensando en el momento en que alguien le hable de teatro clásico griego; posiblemente la próxima excusa.

A la mamá de Mª del Mar le cuesta ver con normalidad eso del “pirsing”, a ella siempre le parecerá una aberración propia de tribus bereberes o estrellas mundiales del Rock and roll, y claro, como en España no abundan ni uno ni lo otro, pues se comprende que cuando Puig, Jordi le faltó al respeto, mirándola fijamente mientras la apuntaba con las lanzas que le sobresalen de las cejas, ella se soltara con cuatro verdades que soliviantaron los ánimos de la clase, por decirlo a alguna manera, y provocaron el amotinamiento que la llevó a generalizar sobre la juventud y la falta de valores, que por no tener, ni cultura de bar tienen estos bárbaros.
La mamá de Mª de Mar recuerda las tardes de taberna de su juventud, cuando salía de vinos con sus compañeros de carrera, cuando el alcohol les soltaba la lengua a todos y les hacía tener ideas brillantes y proyectos y jugaban con las posibilidades del país para cuando el dictador muriera. Por lo que se ve, ni el licor es ya lo que era, porque, por lo que ella conoce, hoy solo provoca a la juventud comas etílicos de pronostico reservado, y no un reservado como los de antes ¡aquellos oscuros reservados del atropello carnal!, sino unos con mucha reserva y poco sentido lúdico.

La mamá de Mª del Mar, está pensando en alargar su depresión de forma vitalicia y dedicarse a terminar esa novela que empezó hace tantos años. Solo la literatura la devuelve a un mundo mejor; la terapia de hacer sensaciones con palabras funciona para el que no puede explicar lo que siente.

miércoles, 27 de agosto de 2008

UN CLASICO


Como quiera que cierto es que el que se pica ajos come, y cuando lo hace no hay bestia sobre la faz de la tierra capaz de tener aliento mas fétido que el hombre, nosotras, que por no dar disgustos os dejamos celebrar el día del padre a pesar de que no todos os llaméis José, tenemos una declaración de principios a falta de la auténtica declaración de finales.

MANIFIESTO FEMENINO.
Hombre:

1-Si no puedes cortarte las uñas de los pies, no es que los brazos se te hayan quedado cortos.
2-El hecho de que solo puedas reconocer tu pene por el tacto no justifica que pases el día tocándote los anexos.
3-Si realmente no tienes ganas de discutir no insistas en que tu madre es una excelente cocinera.
4-El armario de la cocina que tiene una luz en su interior y que cuando lo abres hace fresquito dentro, se vacía en la misma proporción en la que debe ser llenado y se llama frigorífico.
5-La última vez que te moviste con ritmo en la cama fue a consecuencia de un calambre en el gemelo ocasionado por pretender que el fútbol siga siendo un deporte susceptible de ser practicado por ti, a pesar de que no es la primera vez que el árbitro te expulsa por quemar con el cigarrillo a algún contrario.
6-Tu pasión creativa con el mando a distancia nunca hará de ti un director de cine.
7-Cuando digo NO es NO. No interpretes mi mirada en sentido contrario. Piensa que posiblemente nunca hayas sabido leer en mis ojos.
8-La cocina experimental no consiste en mezclar alimentos para que resulten incomibles.
9-No abuses del término “cariño”, ya se que hace años que olvidaste mi nombre.
10-No insistas, el comic nunca será un género literario digno de ningún premio Nobel.
11-La tapa del water no es de rosca, simplemente se levanta hacia arriba, y no debe hacerse después de orinar para que la meada escurra, sino antes. Durante es bastante complicado.
12-Utilizando la expresión “por favor” como imperativo no conseguirás que lo haga.
13-La capacidad del cubo de la basura es limitada y debería vaciarse con cierta periodicidad.
14-Un resfriado no suele ser una enfermedad mortal y en contadas ocasiones precisa de hospitalización.
15-A simple vista es complicado darse cuenta de cuando te cambias de ropa; suele ser siempre casi idéntica. Matices tan sutiles como el cesto de la ropa sucia lleno me hacen ser consciente de este hecho.
16-Si tienes la sensación de que las mujeres somos complicadas piensa que posiblemente estés en lo cierto. Conocer tus limitaciones a este respecto quizás te ayude a aceptar la complejidad de un pensamiento elaborado a base de prestar atención a las emociones.

SOIS SIMPLES Y YA LO SABEMOS

sábado, 16 de agosto de 2008

miércoles, 13 de agosto de 2008

CAMELOT

SIR LANCELOT DEL BRAZO DE LA REINA GINEBRA TRAS UNA INGESTA COPIOSA DE LA MISMA (IMAGEN CAPTADA POR EL REY ARTURO)

LO SUELO HACER MUCHO YO ESTO......SIEMPRE ACABO DEL BRAZO DE ESTATUAS..

martes, 12 de agosto de 2008

ALTA TENSION

Sinceramente no entiendo que nos lleva a emparejarnos de por vida y pronunciar esos juramentos solemnes delante de toda nuestra familia (y la de él) (que en ese momento pasa a ser también la nuestra) (como si tuviéramos poco) convocada a tal efecto.

Al principio le dices: “cariñoo, te has dejado la pasta de dientes destapada” y en el fondo, aunque no quieras dar crédito a lo que intuyes, sabes que un descuido así no es un despiste sino toda una declaración de intenciones, sabes que es el principio del fin, sabes que es una muestra ilustrativa de todo lo que vas a tener que cerrar por él, pero como la cuestión del envenenamiento romántico se encuentra en su punto álgido, decides mirar para otro lado y entonces es cuando descubres la bañera sin aclarar y la ropa interior sucia en el suelo, “es tan deliciosamente descuidado”.

Bueno, ellos no es que lo tengan más fácil. Intercambiamos favores domésticos por tensión, lo que ocurre es que ellos no lo saben. De saberlo dudo mucho que agotaran el papel del vater sin reponerlo, y caso de hacerlo, lo pensarían dos veces antes de colocarlo al revés. Ellos ignoran que el rollo tenga una manera perfecta de ser puesto en el portarrollos, por lo que optan por dejarlo encima de la cisterna.

Vale, hablemos de la tensión. Conducir llevando de copiloto un chimpancé apuntándote con una ballesta es una tontería comparado con llevar a la parienta. Aún sin ballesta.

Las mujeres administramos la tensión como nadie. No se de que manera lo hacemos, pero tenemos la mano rota para repartir sentimientos de culpa. También es cierto que este trabajo es ingrato, pero alguien tiene que hacerlo.

Les trasladamos la responsabilidad de divertirnos, satisfacernos sexualmente, solucionar nuestros problemas. Los queremos tiernos y apasionados, sensibles y masculinos, ingeniosos y serios, responsables y alocados y por si fuera poco pedir, además, exigimos que quieran a nuestra madre. Pobrecitos!

No permitimos que se relajen bajo la terrible acusación de que ya no nos quieren:
- “coño, y tu?”
- “yo si te quiero, ¿no ves que soy la que se ocupa de mantenerte siempre alerta?”
- “pues no me quieras tanto, hostia”
- “ah si? Pues a ver cuando haces tu algo así por mi , ¿o te crees que es fácil,eh?”.

El primer error de la pareja es que cada miembro piensa lo mismo que otro pero al revés. Intentaré explicarme. Ella piensa que él cambiará y no cambia. El piensa que ella no cambiará nunca, y va y cambia.

El matrimonio también tiene sus ventajas pero muy a largo plazo. Se sabe por ejemplo que los hombres casados vives más años que los solteros, pero en cambio se les ve como más dispuestos a morir, eso si.


Nos prometemos amarnos y respetarnos todos los días de nuestra vida, pero no a nosotros mismos, sino al otro.
Nos prometemos fidelidad ,pero no es prometer que nos compraremos un equipo de sonido, que es una cosa bien distinta además de imposible de cumplir.
Bueno, y lo de la salud lo entiendo, pero lo de amar a un pachucho también son ganas de nombrar a la bicha en vano y de ser agorero y cortar elrollo.
Por no hablar de la pobreza.

A la hora de las desavenencias conyugales el truco consiste en pensar que no hay nada mejor repartido que la razón, todo el mundo esta convencido de tener suficiente, cosa que no pasa con artículos de primera necesidad como el dinero, y ya ves tu sin embargo, para que querrá la gente tener razón siendo pobre, digo yo...aunque el problema principal de ser pobre no es serlo, sino que serlo te ocupa todo el tiempo y es una putada. A mi, por ejemplo, no me importaría ser pobre de 8 a 3, o incluso de 8 a 5 si mucho me aprietas, aún a fuerza de no tener razón de por vida.

En fin que pasamos media vida buscando la felicidad para al final acabar descubriendo que solo hay dos maneras de ser felices. Una hacerse el tonto. La otra, serlo.

martes, 29 de julio de 2008

NI CARNE NI PESCAO




¿Ciencias o letras? Me gusta ducharme con agua templada.
¿Ciencias o letras? ¿Me pone un cortao con la leche natural?
¿Ciencias o letras? Después del sexo, antes, e incluso durante agradezco la ternura y la sensualidad.
¿Ciencias o letras? A mi no me lo pregunte que soy culé
Ciencias y letras. Es lo mismo. No hay tal dicotomía. Todo es ciencia. Hasta la poesía lo es. Y la música. Somos cifras. Símbolos socialmente aceptados.
Analítica completa: números.Son más cómodos. Evitan problemas de interpretación.

Analítica completa: “Querida Ana Isabel:
Imagino que a estas alturas de tu vida no ignoras cuán arriesgas tu salud y tus niveles vitales con tu inconstancia reiterada en cuestiones de dieta mediterránea. Es por ello que te informo a requerimiento de tu facultativo de que tienes el colesterol un poco envalentonao. No es que tengas que medicarte ¡cuantos quisieran tener esos nivelazos que tu tienes!, pero no estaría de más que empezaras a pensar un poco en tus arterias, no mucho rato, solo lo justo a la hora de comer y de meterte las fiestas que te metes.
Por lo demás, tienes unos parámetros hemáticos que son la envidia de tu cuenta corriente.”

Mucho más personal es, pero poco práctico de interpretar por un señor que lleva cinco años estudiando jeroglíficos. ¡Ah las eternas carreras de ciencias! ¡Ah las eternas carreras de letras que encima no sirven para nada!.
Los médicos, llevados por ese absoluto desprecio por la literatura, no saben ni escribir. “Es que tengo letra de médico, y el trabajo que me costó perder mi estupenda caligrafía”.
-Señor Morales, es usted sin duda uno de los alumnos más brillantes de su promoción, pero déjese ya de veleidades literarias y escriba sus diagnósticos sin adornos ni metáforas, leñe.
-Señor Morales, creo recordar que no es la primera vez que le hago esta sugerencia, es por ello que pienso que nos esta usted tomando el pelo a modo. No solamente ha hecho caso omiso de mis recomendaciones a cerca de evitar las florituras en sus comunicaciones escritas, sino que, además; continua teniendo una caligrafía propia de una monja. Si piensa seguir haciendo sonetos, le ruego que al menos encripte debidamente sus escritos adaptándose a los garabatos propios de nuestra corporación.

-“Es que tengo letra de médico”.
-Pero si tu eres taxista, tu lo que tienes es una mierda de letra.

-“Pues mi Luisito seguro que será médico, no hay manera de que le ponga un puntito a la i y además hace las efes que parecen ges”.
- “O taxista, que la naturaleza es muy caprichosa”

-“Niño, a ver si aprendes del Luisito y dejas ya la redondilla o no serás nada en la vida”.
-“Es que no me sale, mamá”.
-“Pues escribe con la izquierda”.

-“Antonio, dile algo al niño, que a mi no me hace caso con la caligrafía”
-“Déjalo mujer ,que nunca se sabe, que los notarios tienen muy buena letra”


La letra de médico viene a ser como lo de las manos de pianista.
“Y tu quieres ser pianista con esas zarpas?”
-“Si, que pasa, los que tocamos de oído podemos tener los dedos como canelones”.
-“¿Y no serías mas feliz llevando un taxi con esas garras que tienes y lo mal que escribes?”.


Cifras. Estadísticas.
-Las estadísticas son la ciencia-ficción de los número. Ficción pero ciencia al fin.
La estadística es la única disciplina capaz de aunar el eterno yin-yan
Sirve, por ejemplo, para demostrar cien-ti-fi-ca-men-te algo tan romántico y tan novelesco como que los vampiros no existen.
Demostrar la no existencia de un no muerto también plantea dudas de etiología diversa. Por un lado filosóficas ¿doble negación es afirmación? . Y por otro matemáticas ¿menos por menos es mas?.

A la luz de la estadística, nos fastidie o no a los de letras, demostrar que los vampiros no existen es tan sencillo como hacer una progresión aritmética. A ese ritmo de morder yugulares (hay que comer todos los días) y teniendo en cuenta la población mundial, a estas alturas todos pálidos y con capa roja. Aunque hay veces que servidora se siente algunas noches como si hubiera atravesado océanos de eternidad...no se...
Con los zombies pasa mismo. Lo que ocurre es que en el caso de esa gentuza a medio podrir, no hace falta calculadora, se les nota mucho la condición y ya nos hubiéramos dado cuenta a simple vista.

En fin, que el ajedrez no solo es un deporte, sino que es matemáticamente el único deporte que se puede practicar sin público. Lástima que no puedas reclamar fuera de juego, porque raramente, solo en caso de partidas jugadas en casinos barajeros, alguno de los participantes saca el caballo mas allá del recorrido que le es propio.

El dominó nunca llegará al prestigio de deporte. Yo creo que por culpa de la terminología.
-Jaque!
-Me doblo!
-Jaque mate!
-Sergio, coño no me ahorques el seis doble!
-Otra vez jaque!
-Paso!
El jugador de dominó suele apostarse las copas y jugar por parejas con un compañero al que poder echar las culpas.
El jugador de ajedrez suele ser ruso, mirada fiera y poco dado a compañerismos.
El ajedrez necesita silencio y concentración.
El domino quiere alboroto y picardía. Y así le va. ¡Que le haremos!

Ciencias o letras?.

lunes, 28 de julio de 2008

DROGA TIERNA

Dejar de fumar. Dejar el tabaco pero no justo al ladito para echarle mano de vez en cuando, hablo de un dejar en el olvido antes de que la muerte se quede con tu opción.
He escuchado mil historias de fumadores conversos a la fe antitabaco y por lo general, la decisión de pasar al otro lado, se empieza a considerar después de sufrir un infarto, un enfisema pulmonar o tras un divorcio por incendio repetido del domicilio conyugal iniciándose este en un cenicero.
No es fácil, por tanto, abandonar el hábito cuando se está en la cresta del consumo, cuando aún se pueden subir escaleras sin dificultad, no se tienen los dedos amarillos ni los dientes grises y, en definitiva, todavía se dispone de unos cuantos añitos para ir disfrutando del tabaco.
Es por este motivo que, encontrar una razón para dejar de fumar se me ha hecho tan esquiva durante 23 años, y que si hoy mantengo una lucha contra la tentación, es porque disfruto de una tos presuntamente asfixiante, dolor pectoral, afonía y postración general.
Tengo que confesar que me alegro de haber vivido para ver este día y poder contarlo, porque a pesar de que técnicamente apenas puedo respirar, sigo deseando con verdadera lujuria un cigarrillo. En 24 horas de lucha a brazo partido contra el vicio, no he encontrado nada que me consuele ni me haga sentir orgullosa de mi heroica gesta, al contrario, me siento como una completa idiota solo por considerar semejante estupidez. Los procesos mentales del recién estrenado no fumador podrían servir de guión para una película de Almodóvar:.
-“Si fuera capaz de poner cada día en una hucha el dinero del tabaco que me ahorro en lugar de gastármelo en croissants de chocolate y caramelos de menta, a final de año y si tuviera paciencia y no la rompiera en semana santa para ir a la playa, podría hacer ese viaje que nunca me he atrevido a emprender por miedo a no ser capaz de aguantar dos horas sin fumar dentro de un avión”.
-“Pero...¿qué quiere esa sustancia toxica adictiva? ¡no me llames mas!, no quiero, tu te estás ahí quietecita en tu forma habitual de paquete de tabaco que cuando quiera fumar ya fumaré, pero ¡no cuando tu lo digas, demonios!”.
-¿Fumar?, ¿Fumar yo?, si no he fumado en mi vida ¿por qué tendría que empezar ahora?”.

Haciendo valer un supuesto defecto que me adorna y que acompaña cada minuto de mi existencia; la terquedad, pretendo pasar al menos otras 24 horas tosiendo como una tísica y jurándome a mi misma que no volveré a ponerme un cigarrillo en la boca.

Al afecto de infundirme un ánimo que no tengo, busco información a cerca de los beneficios de dejar la nicotina y me encuentro algunas contrapartidas que no me satisfacen en absoluto y otras que no están nada mal. De entre estas últimas, cabe reseñar la recuperación del gusto y del olfato, y me pregunto ¿Y no será pernicioso recuperar esos sentidos después de 23 años?, mira que si de repente descubro el mal gusto que tuve años atrás en elegir por compañero de vida al que hoy me sirve y además descubro que huele fatal ¿eh? ¿eh?, será un divorcio un mal mayor comparado con un cáncer de pulmón con lo caros que se han puesto hoy los fenicios de los abogados...

jueves, 17 de julio de 2008

¿Se acuerdan ustedes en esos individuos de cualquier sexo, edad y condición que ostentaban en la solapa de la americana, pechera desafiante de jersey acrílico o cualquier otro tipo de soporte humano, una pegatina circular que invitaba a perder peso y a preguntar a cerca de cómo hacerlo a un perfecto desconocido? ¿Eh?, y ya que estamos, ¿No les parece esta una pregunta excesivamente larga, despreciando por irrelevante la complejidad de la respuesta?.

En principio la ocurrencia puede parecer chocante, estrafalaria y hasta chabacana, pero bien mirado resulta ser una excelente idea.

Imaginen un mundo lleno de individuos adornados con diversos adhesivos en los que se anuncien las mas variadas habilidades personales.

Por ejemplo: “Pego cinco polvos en dos horas, pregúnteme como” o “Hago replicas exactas a cualquier escala de la giralda de Sevilla con pan Bimbo sin corteza, pregúnteme como” o “Yo jamás he hecho la declaración de la renta, pregúnteme como (soy un bromista)” o “Yo se por que los lavabos adaptados para minusválidos siempre están en el water de señoras y nunca en el de caballeros, ni se le ocurra preguntarme como lo se, o le atropello con la silla de ruedas hasta que deje de hacer preguntas”, o “Yo se como rebozar cartón ondulado de embalaje convencional de manera que parezca una escalopa, pregúntenle como a mi señora”, o “Dispongo de dos horas para que alguien me pegue cinco polvos, no pregunten si soy la parienta del desgraciao que va por ahí alardeando de semejante cosa”.

Piensen en la cantidad de oportunidades que hemos dejado escapar por no saber, por no atrevernos a preguntar como. Y reflexionen a cerca de lo inútil que resulta todo eso de las nuevas tecnologías y el exceso de información si nadie nos dice lo que de verdad queremos saber. Pregúntenme como.